Я пишу тебе, милый, со станции Осень.
Здесь подолгу стоят на путях поезда.
А багряные листья неспешно уносит
В своих бледных ладонях речная вода.
Журавлиные стаи торопятся к югу.
И проезжие люди от дома вдали
Неизвестно зачем уверяют друг друга,
Что они не грустят, а грустят журавли.
Но однажды журавль, ниже всех пролетая,
Мне сказал, помахав беспечальным крылом,
Что у них на земле два единственных края
И что каждый их ждет, как родительский дом.
Может быть, он и прав, только я не об этом,
Чтобы высказать все, мне не хватит письма...
Если строгий кассир не продаст мне билета,
Как ты будешь один на разъезде Зима?
Древовидный вид
