Качан Владимир - Улыбайтесь, сейчас вылетит птичка...

[МихалычЪ]

Автор: Качан Владимир
Название: Улыбайтесь, сейчас вылетит птичка... Свободное сочинение на свободную тему
Исполнитель: Герасимов Вячеслав
Жанр: Современная отечественная проза
Издательство: Нигде не купишь
Год издания: 2011
Прочитано по изданию: Журнал "Октябрь", №№ 4-5, 2000.
Оцифровано: VanHelsing
Очищено: VanHelsing
Качество: mp3, 128 kbps, 44 kHz, Mono
Размер: 309,4 MB
Длительность: 07:07:14

Владимир Качан - артист театра `Школа современной пьесы`, автор и исполнитель песен на стихи многих поэтов. Владимир Качан работает в театре, выступает с концертами и успешно освоил еще одну творческую профессию - литератора.


Предисловие автора . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 1
Общежитие. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 2
...Песни . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 3
...Театр на Таганке . . . . . . . . . . . . . . . . . . 4
Плагиатор. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5
Легенда № 2. Несчастный белый офицер . . . . . . . . . . 6
Бабушка. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 7
Рига . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 8
Школьный “джаз” и Юра Зюзюкин. . . . . . . . . . . . . . 9
Еще о школьном пении, а заодно и драмкружке. . . . . . . 10
2x25, или Русский писатель на фоне Рижского залива . . . 11
Экскурсия. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 12
Наташа . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 13

Предисловие автора
Поначалу я хотел назвать этот труд “Цветной блюз ” , но потом подумал: не слишком ли это красиво? Хотя общему замыслу название отвечало: не столько написать, сколько спеть — свободное сочинение в неспешном темпе, иногда переходящее в ритм–блюз, в экстаз импровизации или жизнеутверждающий драйв... Красиво, правда? А “ цветной ” , потому что оно должно быть похоже на лоскутное одеяло, сшитое из разных цветных и вроде случайно попавшихся под руку кусочков материи. И все, казалось, правильно. Но что–то не понравилось мне в слове “ блюз ”, я счел его несколько пижонским, что ли... Роль автора названия взяла на себя интуиция, она, как известно, часто бывает права, и вскоре вы узнаете, почему все называется так, как называется .
Поскольку сочинение свободно, многого ожидал я от себя в этой истории или даже — в этих историях. Самому было любопытно, куда, в какие углы и переулки заведет меня свобода передвижения . Однако хоть какие–то границы надо было обозначить. Поэтому я намеревался следовать некому жесткому плану, который сложился у меня в голове. Я полагал написать лирическую документальную повесть о школьных годах с Михаилом Задорновым, о студенческих — с Леонидом Филатовым, о наших одноклассниках, однокурсниках и друзьях — словом, о том, “ как молоды мы были, как искренно любили, как верили в себя” — и все! Что это будет — мемуары? Да не приведи Господь! У меня аллергия на это слово! Как–то Михаил Жванецкий сказал, что после того, как напишешь мемуары, приличнее всего — умереть. А пока не хочется .
Условимся заранее: все, что вы прочтете в данном произведении, не будет строго документально — это принципиально. Я оговариваю себе право на свободу фантазии, полет воображения, анархию мысли, а проще — напридумывать то, чего не было. Нет, нет, правда тоже будет, только вы не поймете, где она и где вымысел. Таким образом, черты документального будут размыты.
Какой же это жанр? А ну его к черту, этот жанр! Вам он нужен? Мне — нет!..
Единственное, что я твердо знал, вернее чувствовал, начиная: надо поймать тон, звук, настроение; уловить в сети прозы тающее облако поэзии, легкий дымок любви и творчества, витавший над нами, ощущение которого мы сохранили по сей день. Поэтому повествование надо постараться сделать поэтическим, решил я . И все равно, все равно мои установки и задачи забылись, когда все началось, листы расположились на столе, и перо побежало по бумаге.
Дело было ранним утром, часа в четыре, а спустя полчаса я с удивлением обнаружил, что перо бежит впереди меня и бег его не хочется, да и нельзя останавливать. Забытый кофе стыл в чашке, сигареты улетали одна за одной, собака тяжело вздохнула в соседней комнате; за окном было черно и тихо–тихо. Строчки, торопясь, обгоняя и расталкивая друг друга, ложились на бумагу, а бумага словно упрекала: стой, подожди, ты же хотел совсем другого — вот тут, сейчас, в этом месте.
— Замолчи! — говорил я себе и ей. — Пусть все идет, как идет, пусть жизнь течет, как тогда, пусть переносится в сегодня и опять возвращается в те годы. Сама! Не вмешивайся ! Пусть летает из года в год, из зимы — в лето, без всякой логики, из портрета — в портрет, из любви — в любовь...
И понял я в ту ночь, что параллельный мир — это не что–то метафизическое, а это именно та ночь, то окно, те звуки и лица; далекий шепот далеким вечером, платок у глаз, светящийся павильон на берегу моря, бег по перрону за уходящим поездом, рука из окна вагона — всё, всё, из чего рождается то ли холст, то ли стих, то ли музыка, и становится вовсе не важным: 1999 год, 1830-й или, наконец, тот самый — 1965-й...

Скрытый текст (вы должны зарегистрироваться или войти под своим логином):

У вас нет прав чтобы видеть скрытый текст, содержащейся здесь.