устала… не жду… в перемены не верю.
привыкла… живу… нет, не так – дни делю
на жаркое лето «сплошного безверья»,
слезливую осень моих «не люблю»,
суровую зиму извечных «не вместе»
и как-то с весной… «это было давно».
что? счастье? да, слышала, кажется в песне.
а может, по радио… мне все равно…
черчу свою жизнь аккуратно, с линейкой –
еще миллиметр – параллельно всему.
качнется судьба тополиною веткой,
и я свой рисунок на части порву!
начну все сначала, возьму акварели
и лист разрисую, как яркий каприз!
жаль, только одна рисовать не умею…
а ты помоги… набросай мне эскиз.
мы гуляем с ним под дождем,
возвращаемся в дом вдвоем,
спать ложимся в одну постель,
утром слушаем птичью трель,
кофе пьем на двоих один,
перед зеркалом вместе стоим,
в выходные ходим в кино,
тоже вместе и место одно,
курим в парке одну на двоих,
вместе пишем нелепый стих…
убежала б… да что-то не хочется…
так привыкла к тебе, одиночество.
по блестящему паркету
из осенних мокрых листьев,
по рисованным портретам,
по дождям, обрывкам писем,
по написанным мной строчкам,
по твоим смешным ответам,
по онлайнам, многоточью,
по несказанным приветам,
по ночному многостишью,
по придуманному раю
глаз моих ты не увидишь
и мой голос не узнаешь…
"так бесконечно далека..."
ты пишешь... между нами - споры,
обрывки писем - в пол-листка,
в глухом квадрате монитора...
звонка раскатистая трель...
слова - короткие... так просто...
уходят поезда - в апрель
из ноября... осенний остров
плывет по мареву дождей.
пейзаж - привычен до упора...
заменит светом витражей
зима чуть позже окна. Город
похож на пруд - такой же сонный -
в котором отразилась ночь,
и в быстрых тенях заоконных,
опять летит куда-то прочь
обыденная серость дней,
щебечущая что-то стая…
и я за ними улетаю.
И с каждым мигом все больней
мне расставаться… Понимаю –
рисует не моя рука
твою весну, я это вижу –
хоть бесконечно далека…
Но, знаешь, ведь и ты – не ближе….
Читать его короткие слова,
Написанные словно через силу.
Не верить в то, что я еще жива,
Не спрашивать – того ли я просила,
Когда-нибудь мне это надоест.
И я, судьбу сверяя по разметке,
Вернусь на ожидающий насест
Твоей блестящей золоченой клетки.
Расшаркаются прежние друзья.
И станет жизнь легка, приятна глазу,-
От сих - до сих. Как встарь. От А до Я.
…И строки песен – строго по заказу…
Когда-нибудь. Не завтра. Нет – потом,
Не послезавтра! Не к зиме. Не к лету!
…Грустя, сереет солнце за окном,
Как будто тоже требует ответа…
…Когда в дожде остановлюсь, спеша,
Смотреть, как по асфальту день распластан…
…И наплевать, что ссыплется душа
Куда-то вниз – с шуршаньем пенопласта…
Счетчик запущен. Считаю потери.
Дождик - все пуще. И ломится в двери
Память, приправив мне болью обильно
Правду о том, что не стоит быть сильной -
Это не ценят ни жизнь, ни мужчины.
ПлАчу. Наверное, в этом причина?
...Быть чуть нежней? и внимательней? Разве?
Мира и времени разнообразье
Тоннами грубых и глупых ошибок,
Томными тенями зыбких улыбок
К этому вроде бы не обязало...
Знаю, что мало...как все-таки мало...
Душу расправлю свою осторожно.
Крылья измяты. Лететь ли? Возможно...
Только, ты знаешь, хотелось..а, ладно.
Зеркала глубь отражает прохладно:
Стрелки часов отмеряют дорогу.
...Вот и коллекция больше. Немного...
На проезжей дороге трава не растёт.
Я хотел тебе, девочка, это сказать,
но тяжёлая ночь ни вздохнуть не даёт,
ни упрямые губы для крика разжать.
Хочешь, выйдем с тобой в заоконные сны -
пусть колышутся руки зелёных ветвей,
когда я тебя в пьяное небо весны
отпущу с леденящей ладони своей.
И когда под покровом падучей звезды
я помедлю в столетия утлые плыть -
я тебе напророчу любовь без беды,
а потом наколдую меня позабыть,
потому что в душе моей слишком темно
для того, чтобы верить, что это пройдёт;
потому что, казалось, мы счастливы, но
на проезжей дороге трава не растёт...
Линейный вид
